O Voo Amputado no Altar das Rãs

Dizem que o Supremo Tribunal Federal costumava ser a casa dos notáveis, o templo da lucidez constitucional, onde a toga pesava mais pelo saber do que pelo veludo. Hoje, o que se vê no topo da praça dos Três Poderes é um teatro de marionetes desnudadas, onde a gravidade jurídica cedeu lugar ao pragmatismo vulgar da sobrevivência política. A instituição desmoronou em praça pública; não por um golpe externo, mas pela erosão moral diária perpetrada por quem deveria guardá-la. Jorra-se um desencanto azedo sobre a sociedade, um cansaço moral de assistir a homens gigantescos em atribuições transformados em anões de espírito.

​Nas eleições para a Presidência do Senado, esse ecossistema de deformações atinge o seu ápice estético. Figura no centro desse balcão Davi Alcolumbre, a síntese perfeita do político apequenado — o sujeito sem envergadura histórica, sem ideário, cujos horizontes terminam rigorosamente na borda do próprio umbigo e nos arranjos corporativistas da máquina. É o tipo de articulador que confunde a grandeza da República com a gestão de seu próprio armazém de favores.

​Mas Alcolumbre não joga só. A engrenagem opera em simbiose com o Judiciário. Nos bastidores de Brasília, a toga já não cobre a imparcialidade; virou vara de pesca. Ministros do Supremo, despidos de qualquer pejo institucional, vestem o figurino de operadores políticos e entram no jogo do Senado pressionando parlamentares. O método é sutil como um machado: lembra-se ao senador de contornos nebulosos que seu inquérito dorme na gaveta certa — e que acordá-lo depende apenas de como o seu voto se posicionará. É a democracia chantageada pelo rabo preso, a justiça transformada em balcão de troca de imunidades.

​A cena lembra inevitavelmente a amargura de Charles Baudelaire em seu célebre poema O Albatroz.

​O poeta francês contava como a majestosa ave dos mares, rainha dos abismos, quando capturada e trazida ao convés pelos marinheiros, torna-se ridícula e desajeitada. As suas asas gigantescas, feitas para planar sobre as tempestades, passam a estorvá-la no chão. Os marinheiros rudes e medíocres aproximam-se para escarnecer: um queima-lhe o bico com o cachimbo, outro imita o mancar da criatura desprovida de voo.

​Em Brasília, a Constituição era o nosso albatroz. Feita para pairar acima das mesquinharias da terra, para garantir o direito e a justiça acima da poeira dos homens pequenos. Mas os "marinheiros" de hoje — ministros vaidosos, senadores apequenados e figuras da estirpe de Alcolumbre — arrastaram a Carta Magna para a sujeira do convés.

​Ali, no chão batido dos acordos de bastidor e das barganhas de plenário, esses homens medíocres riem enquanto queimam o bico do Direito com o cachimbo aceso da conveniência. Querem que a Justiça manque. Querem que as asas do albatroz sirvam apenas de estorvo, para que ninguém possa voar acima da lama em que eles mesmos se acostumaram a viver.

​O Supremo desmoralizado não é apenas uma tragédia jurídica; é um espetáculo estético de feiura moral. Transforma reis dos céus em palhaços de amurada. E à sociedade, sentada na plateia sem direito a voto na engrenagem, resta assistir ao banquete das rãs, sabendo que as asas que deveriam nos proteger foram cortadas para virar moeda de troca no Senado.